Festividad de la Guardia Civil

ARRABALDE EN EL ALMA… Y ESPAÑA EN EL CORAZÓN.

12 DE OCTUBRE DE 2018.-VIERNES

Festividad de la Virgen del Pilar, patrona de la Guardia Civil, y día de la Guardia Civil y de la Hispanidad.

Desfile de la Guardia Civil (GAR) en el día de las Fuerzas Armadas en el año 1982, a su paso delante de la tribuna de S.M. el  Rey.

                        POR LA DEFENSA Y LA UNIDAD DE ESPAÑA

Video homenaje a la Guardia Civil en redes sociales

https://www.youtube.com/watch?v=AS1tfksnHB4&feature=share

ESPAÑA España es andar sin prisa por Córdoba o por Toledo, Saboreando el aroma que deja el paso del tiempo. Pasear el Albahicín, con la vista de la Alhambra, Recitando a Federico, soñando a Manuel de Falla. Es llegar a Compostela por aquel viejo camino Y sentir aquel abrazo profundo del peregrino. Y tomarse un Albariño por aquellos callejones Con buen pulpo de la Ría, zamburiñas, mejillones... Un atardecer en Cádiz, contemplando su bahía Y un fandanguillo valiente, en Huelva, rayando el día... Un pinar junto a una playa de finas arenas blancas Y una cerveza entre amigos con sardinas a la plancha. Una paella en Valencia, con agua de la Albufera Y una ensalada Murciana con verduras de la huerta. Un espeto malagueño, un chuletón en Vizcaya, Un cocido maragato o un marmitaco en Zumaya Es entrar en un mesón y respirar el aroma De los sabores de siempre, los que no pasan de moda. Un cochinillo en Segovia, y en Arévalo el cordero Con buen vino de Rioja o la Ribera del Duero. En Avila la ternera, junto a sus viejas murallas Donde el tiempo se paró, y si se va que se vaya... Es la magia de Sigüenza, de Soria, de Salamanca, Catedrales y castillos, de la Castilla callada. Es tierra de mil contrastes, negra noche y blanco día La lluvia de Grazalema y el desierto de Almería Los viejos puentes romanos, el Románico, el Mudéjar El gótico de León, el Barroco en Antequera... Es la Jota de Aragón, la sardana catalana, La muñeira de Galicia, o la Isa de Canarias. Gaiteros, estudiantinas, la rondalla, la charanga, Gigantes y cabezudos, los tambores de Calanda. El tamboril del pastor que sueña la transhumancia Hacia los pastos del Sur, con sonidos de dulzaina... Es Pau Casalls y Serrat, y al baile Carmen Amaya, "Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa..." Es el nen del Poblé Sec, escribiendo en su cuaderno "Para que pintes de azul tus largas noches de invierno" Mary Sampere, Peret, Sazatornil y la Randall, Y Escobar y Lopez Vazquez en aquella de Berlanga... Es el cante de un gitano, moreno de bronce y fragua Que canta con mucha pena, y al cantar su pena espanta. Es Saeta en un balcón, mecida en un llanto verde A la última Esperanza, esa que nunca se pierde... Los blancos picos de Gredos, las vistas de la Alpujarra Las piedras de Montserrat y las dunas de Doñana. Un puertecillo pesquero justo al pie de las montañas Y un pastor junto a una cueva que una Virgen se encontrara. Olivares de Jaén y viñas en la Ribera Y bodegas de Sanlúcar, o en Jerez de la Frontera Es una cabra montés en los riscos de Cazorla Que mira desafiante al cazador que la acosa. Es atún en la almadraba, luchando contra las redes Dejándose hasta el aliento porque sabe que se muere... Un toro en la Maestranza, de Domecq o de Miura Que embiste a lo que se mueve, como manda su bravura. San Fermines en Pamplona y en Alicante fogatas Y en Almonte una paloma que vuela de madrugada. España es como esa noble y vieja encina extremeña Que nos da sombra en verano, y en invierno nos calienta. Y cada año en noviembre, cuando pasan las calores Se cargará de bellotas y florecerán jamones. España es aquel Quijote manchego y universal Que dicen que estaba loco, pero estaba muy cabal... Rinconete y cortadillo y un Buscón llamado Pablo Y una Virgen con un niño que ha nacido en un establo... Es país de soñadores, de artistas, gente bohemia Que se morirán soñando, contemplando las estrellas... España es Pablo Picasso, pintando sus arlequines Los borrachos de Velazquez, de Murillo querubines, Los monjes de Zurbarán y las playas de Sorolla Y es el Cristo de Dalí y son las majas De Goya. Un soneto de Quevedo, un drama de Calderón, Una comedia de Lope, Umbral, Delibes, Galdós... Machado muerto de pena exiliado en tierra extraña Mientras en la radio suena aquel "Suspiros de España" España es la poesía, el arte, la tauromaquia, Ver torear a Morante y Morente le cantara. Y un pasodoble torero con sangre sobre la arena Y una marcha a un pasopalio para una Virgen morena. Es Don Juan y Doña Inés en la reja del convento Es Cayetana en las Dueñas y en Ronda Pedro Romero. Y bandoleros famosos con pañuelos en la frente Pistolones en el cinto y navajas de Albacete. Y una copla en unos labios llorando en un lavadero Como llora Juana Reina por la muerte de un torero. Pepe Marchena sonando en la radio de cretona Caracol y Lola Flores, qué tiene la Zarzamora... Un beso en una estación y un adiós con un pañuelo Y "El emigrante" sonando viendo alejarse a su pueblo. Es la ropa bien lavada secándose en la azotea Y las vecinas charlando en las viejas casapuertas. Es Napoleón huyendo de las mozas gaditanas Y es el llanto de Boabdil cuando salió de Granada. El 2 de Mayo en Madrid con un pueblo en pie de guerra Y aquella Armada Invencible que naufragó en Inglaterra País de antiguas leyendas que se cuentan junto al fuego El Cantar del Mío Cid y los romances de ciegos El Capitán Alatriste por las ciénagas de Flandes Hasta morir en Rocroi agarrado a su estandarte. Es el viejo refranero del que siempre se echa mano No por mucho madrugar amanece más temprano... Un chiste en una reunión y una canción más bien triste Y una vieja en el balcón que a la muerte se resiste. Es el flaco Cardeñosa fallando a puerta vacía Y es la locura de Iniesta, el gol, el triunfo, la vida... España es barra de bar y un par de buenos amigos Y es una conversación entre sorbos de buen vino... España es aquella torre, que la llaman la del Oro, Que acabó siendo cristiana, pero la hicieron los moros... Ahí lleva casi mil años, centinela de este río Vigilante día noche, viendo el paso de los siglos. Y detrás la Catedral con su torre minarete Y arriba su giraldillo, que con el viento se mueve. Y 25 campanas, que no hay otro campanario Que toque tocando el cielo con alegría o con llanto. Somos lo que siempre fuimos, una frontera soñada Entre Africa y Europa y la América lejana. Porque allá hay un continente, de Selva y de Cordillera Donde llegaron tres barcos de mi Huelva marinera. Y detrás llegaron otros, castellanos y extremeños Que al llegar al Nuevo Mundo crearon un mundo nuevo. Levantaron catedrales, y hospitales y burdeles Y ciudades imposibles en el Altiplano agreste. Allá se canta y se reza en la lengua de Cervantes Desde El Paso hasta Usuaia, desde el Caribe a los Andes Somos cruce de culturas, de lenguas, de pensamiento Como un caldo de puchero que se cuece a fuego lento. Somos barquilla pesquera que regresa de pescar Y el Juan Sebastián Elcano, navegando en alta mar. De Tarifa a Covadonga, de Ayamonte hasta Mojácar De Fisterra a Cadaqués, y de Sevilla a Triana. Desde Oviedo hasta Melilla, y desde Ceuta hasta Ondárroa De Formentera hasta El Hierro, y de Menorca a La Palma España somos nosotros, con virtudes y defectos Y también son nuestros hijos, y lo serán nuestros nietos. Y ya sin mas dilación, con el permiso de ustedes Les ofrezco esta canción que ya corre por las redes. Habla de lo que nos une, entre la tierra y el cielo, Eso que quieren robarnos y no lo permitiremos. Porque aquí cabemos todos, bajo la misma bandera Roja de sangre y pasión, gualda del sol y la arena. No es más que un sencillo canto que sale de un sentimiento Y por eso me levanto, porque yo SOY ESPAÑOL. Si no lo digo reviento. Alcemos nuestras copas y brindemos por Tabarnia Por El Rey nuestro Señor, por Sevilla y por España. De buen cava catalán vaciemos las botellas Por mi amigo Tomás Guash y el Presidente Boadella.