Volvió el calor, pero no tanto.

               ARRABALDE EN LA NUBE… Y EN EL CORAZÓN.

11 DE AGOSTO DE 2018.-SABADO

EL TIEMPO EN ARRABALDE Y SU ENTORNO

CONTENIDO: REFRANERO, LÉXICO, NOTICIAS Y/O CURIOSIDADES, UN MINUTO DE POESÍA, FOTOS Y EL TIEMPO.

ANTIGUO REFRANERO ESPAÑOL: No se toman truchas a bragas enjutas.

Antiguo refrán, ya en desuso,  que nos viene a decir que todo lo que se consigue tiene su costo. Que lo que se tiene por valioso e importante, si se desea lograr, se ha de poner esfuerzo, empeño y voluntad para conseguirlo.

Sancho, en El Quijote II lo cita solo en su comienzo: No se toman truchas… y en ese pasaje nos da a entender que se dará los azotes que le pide D. Quijote que se de, para poner fin al encantamiento de Dulcinea, siempre y cuando se le pague por ello.

VARIANTE:

No se pescan truchas a bragas enjutas.

SINÓNIMOS:

El que está en la aceña muele, que no el que va y viene.

Quien quiere peces, que se moje el culo.

Bragas:Prenda de vestir con dos perneras, que cubre el cuerpo desde la cintura hasta una altura variable de los muslos.

Enjutas: Secas o carentes de humedad.

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“La costumbre usada y recibida hace que sea un primor y gentileza lo que en otra lengua y a otras gentes paresciera muy tosco”

                                                                               Fray Luis de León.

LÉXICO ARRABALDÉS. Una sencilla recopilación de las viejas palabras que se usaban en Arrabalde; muchas de ellas restos del antiguo dialecto leonés; otras solo usadas en la comarca de Benavente y los Valles y en la Valdería, muchas ya desaparecidas y otras con tendencia a desaparecer. Y también algunas que solo son simples localismos inventados en Arrabalde, fruto del ingenio de los arrabaldeses. (Todo ello sin pretensiones didácticas, tan solo un recordatorio con el único propósito de que no se olviden).

(Cada día definimos una palabra nueva, una frase  o un lugar de Arrabalde).- Hoy recordamos la palabra: PARAJISMERO/A

Parajismero/a: Se dice de las personas que exageran lo que dicen o lo que les pasó, empleando gestos y términos exagerados y razones excesivas, tratando de dar más credibilidad a lo que cuentan.

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UN MINUTO DE POESÍA.- Espacio abierto a quien desee publicar alguna de sus obras poéticas, tanto en verso como en prosa poética. Puede hacerlo con su nombre o con seudónimo, o como prefiera. Los envíos podéis remitirlos al correo:castrocelta@hotmail.com.

Poesía para hoy.- Hoy leemos el poema Vida y muerte del agua, de Blas Muñoz Pizarro, con el que ganó el XXX Premio nacional de Poesía Conrado Blanco León.

Blas Muñoz Pizarro nació en Valencia en 1943. Es profesor y filólogo y en 1971 obtuvo el Premio Nacional de Poesía ‘José Antonio Torres’, siendo incluido en 1975 en la antología ‘Un siglo de poesía en Valencia’, de Ricardo Bellveser. Publicó en 1981 ‘Naufragio de Narciso’, permaneciendo luego en silencio poético, dedicado a la enseñanza, hasta el año 2007, en el que finaliza ‘La mirada de Jano’, y por el que obtiene el Premio de Poesía ‘Paco Mollá’. Su última obra, aparecida en 2015, es ‘De la luz al olvido, Antología personal (1960-2013)’ y con ‘La herida de los días’ obtuvo el Premio de la Crítica Valenciana en 2012, su más preciada distinción dentro de un extenso palmarés al que ahora se suma el XXX Premio nacional de Poesía Conrado Blanco León.

VIDA Y MUERTE DEL AGUA.

      I

A la deriva en tierra, el hombre avanza, huésped del desamparo que lo habita, por la absorta quietud de su abandono, mientras oye sus pasos desandados como si fueran solo pulsaciones de su agraz corazón estremecido.

 

Todo puede pasar. Ya nada espera, pero insiste en seguir, como quien sabe

lo que va a suceder. La noche toca las llagas de los muros, la angostura

de la calle desierta. La humedad desciende hasta sus ojos. Fluye el aire

en una sola dirección: la luz que presiente, oculta bajo el mar.

 

       II

Bajo un cielo vacío, el hombre deja tras de sí la ciudad, y avanza al fin

sobre la arena humedecida. Escucha la rítmica fatiga de las olas

como si fuera la respiración de unos amantes. Y se siente extraño,

al quitarse la ropa y avanzar, torpemente al principio, mar adentro,

abrazado su pecho por las aguas y su oscura piedad. Dulce es la noche

en la marea que lo eleva hasta el claustro materno. Dulce, a su pesar,

cuando funde su cuerpo con el mundo bajo la indiferencia desvelada

de las estrellas y se deja llevar por la corriente, con los ojos

cerrados pues no quiere recordar.

 

       III

                           Mas recuerda, y, sin verlo, vuelve a ver

Este mismo lugar de los veranos que la pasión quemó: cenizas sólo

Que luego fueron aventadas. Hubo frío en su corazón y calculados

Engaños sucesivos. Y creyó que su propio placer se sustentaba

En ese simulacro que se llama poder. Más tarde supo, sin certeza,

Que todo era oquedad, vaho sin espejo, soledad de la piedra no pisada.

 

       IV

Y vuelve a abrir los ojos, Y se ve, suicida a la deriva, imaginando

el regreso a la casa que fue suya y que aún permanece en esa playa:

como el joven de entonces, casi un niño, antes de llamar, quedo, a la puerta,

pasaría sus dedos por los surcos que en su tronco dibujan las acacias,

mientras lenta al jardín llega la noche.

 

       V

                          Mas ríe, mientras nada, sorprendido

por la absurda secuencia que ha forjado como un hombre feliz. Y ve la playa,

aún cercana, al vaivén del oleaje en sui flujo intermitente. Dulce cuna,

dulce mano de madre, a su pesar, para el sueño infinito que desea.

 

Y vuelve a regresar a sus veranos de noches encendidas bajo el agua

y de cuerpos dorados e inmaduros en su fiebre lunar. Y ve una luz:

una ventana abierta tras un lienzo de pinos y de acacias, más allá

de un cercado de boj y enredaderas. Y allí está él, distante de sí mismo,

en el cuadro amarillo que lo enmarca, más joven, más real, resplandeciente,

volviendo lentamente en ese espacio sus ojos hacia el mar. Y así se cruzan

en su vuelo imposible sus miradas, sin reproches ocultos, sin tristeza,

como pueden cruzarse, si lo hacen, la esperanza perdida en el recuerdo

y la verdad de la desolación.

 

       VI

                          Todo puede pasar. Pero no pasa

nada. Se desvanece entre las sombras, el fuego de artificio de sus ojos

que vuelven a mirar y solo ven la oscuridad de la cercana orilla

solitaria. Ya nada hay que esperar, mas aún espera, sin saber por qué,

al escuchar de nuevo la llamada del mar. Sólo tendría que dejar

que su cuerpo se hundiera lentamente, por fin, ahora que se abe solo

en el mismo lugar en el que fue feliz. Sólo tendría que aspirar

como un niño al nacer.

       Y VII

                         Y, sin embargo, bracea hasta la playa mientras llora

y se siente vibrar, desnudo y limpio como nunca lo estuvo. Sólo sabe

que va a cruzar la espesa madrugada por el seto del paso de palmeras

para entrar al jardín donde una acacia responda a la caricia de su mano,

y, quedo, va a llamar a aquella puerta que él un día cerró. Se encenderá,

tal vez, la luz real de una ventana… y solo les dirá: soy yo. He vuelto.

 

                                                                        Blas Muñoz Pizarro

 

 

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FOTOS DE AYER Y DE HOY.- Fotos de la entrega del XXX Premio nacional de Poesía Conrado Blanco León, en Palacios de la Valduerna (León).

El acto fue amenizado por el grupo Bañezaina, este año además con gaita y tambor.Las dulzainas llegarían más tarde.

     Mary, Ángela y Paco sentados cómodamente a la sombra de un árbol, desde donde se dominan todos           los actos a la perfección.

                             La vieja torre del homenaje del palacio preside los actos, como todos los años.

                         Poetas que asistieron al acto y parte del jurado que dio el premio.

En el patio de armas hay una vieja noria que junto con los árboles, frondosos y grandes, parece poner una nota de frescura en el calor de la tarde.

Pero también me recuerda aquellos otros versos de Adolfo Alonso Ares:

Suena a nadie, verdad que mira y muere.

Tengo presente al tiempo en la ceniza

pájaros fríos, lentos cangilones

de una noria que muere y se desliza...

(De su libro El liquen de los robles)

                En el centro Adolfo Alonso Ares, escritor, poeta y director del Instituto Leonés de Cultura.

                                                            Algunos de los asistentes al acto

                                     La verdad es que a la sombra de los árboles se está divinamente.

 EL PULSO DEL TIEMPO EN ESTE DÍA QUE PASÓ:

Verano: Comenzó el día 21 de Junio. Esta estación durará 93 días y 15 horas, y terminará el 23 de septiembre con el comienzo del otoño.

TEMPERATURAS REGISTRADAS HOY:

Mínimas: 14º. 

Máximas: 32º.

TEMPERATURA Y DATOS REGISTRADOS A LAS 24,00 HORAS DE HOY: El termómetro marca 22º;  los cielos están despejados y la noche agradable, cálida y tranquila.

Estos días de atrás refrescó mucho por las noches, hasta el punto que se quedaron frías y poco agradables para estar en el exterior.

Viento: Sopla del noroeste con velocidad media de 13 km/h.

Humedad relativa: 43%.

Presión atmosférica: 1019 hPa

Sensación térmica a esta hora: 22º

QUÉ TIEMPO TUVIMOS HOY: Cielos despejados durante todo el día. Mucho calor, especialmente en las horas centrales del día en que se llegó a los 32º.

ESTO ES LO QUE SE ANUNCIA PARA MAÑANA DIA 12 DE AGOSTO: 

LLUVIA: 20% No se espera lluvia.

CANTIDAD DE AGUA QUE PUEDE CAER: 0 litros por m2.

NUBES: 20%. Cielos despejados hasta las 11; poco nubosos hasta las 14; nubosos hasta las 17; poco nubosos hasta las 20 y despejados el resto del día.

VIENTO: Soplará entre  5 y 23 Km/h.

TEMPERATURAS: Se esperan mínimas de 14º y máximas de 31º.

TRUENOS: No.

SOL: Saldrá a las 7,29 horas; por la tarde se pondrá a las 21,29 h.

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NOTA DE AGRADECIMIENTO

No recuerdo si fue en junio o en julio cuando hubo un pequeño incendio forestal en todo el entorno del depósito del agua de aquí de Arrabalde, ¿os acordáis?, que por su proximidad a las casas llenó de inquietud y temor a todos los habitantes de esa parte del pueblo. Afortunadamente se resolvió sin ningún tipo de daños personales ni materiales, salvo toda la zona de matorral y monte bajo que se quemó.

Pues bien, Laura, la mujer de Manolo, que tienen la casa en ese lugar, me pidió que a través del blog diera públicamente las gracias a todas las personas que colaboraron rápida y desinteresadamente en la extinción de las llamas, pues si no hubiera sido por ellas posiblemente el incendio hubiera afectado a su vivienda.

Y que ante la imposibilidad de hacerlo personalmente, a través de este medio les da las gracias a todos ellos y les testimonia su profundo agradecimiento, pues es algo que no olvidará nunca.

Cada día cerraremos el blog con un breve poema de Omar Khayyam.

Del  RUBAIYAT

XXI
¿Cuándo nací? ¿Cuándo moriré?
Nadie recuerda el día de su nacimiento ni es capaz de prever el de su muerte.
¡Ven dócil bien amada!
Quiero olvidar en la embriaguez el dolor de nuestra ignorancia.