Ya llegamos al ecuador del verano

ARRABALDE, 07-08-15.-VIERNES

REFRANERO, LÉXICO, NOTICIAS O CURIOSIDADES, UN MINUTO DE POESÍA Y FOTOS

ANTIGUO REFRANERO ESPAÑOL.- Freno dorado no mejora al caballo.

LÉXICO ARRABALDÉS. Una sencilla recopilación de las viejas palabras que se usaban en Arrabalde; muchas de ellas restos del antiguo dialecto leonés y otras simples localismos inventados en el pueblo, de todas las cuales algunas aún se utilizan. (Todo ello sin pretensiones didácticas, tan solo un recordatorio con el único propósito de que no se olviden).

(Cada día una palabra  o un lugar nuevos): Hoy recordamos la palabra: “DIOSLA”

Diosla: Forma atenuada de la blasfemia o juramento que incluye la palabra Dios. ¡¡Me cago en diosla!!, o también: ¡¡cagon diosla!!  –En desuso-

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 EL PULSO DEL TIEMPO:

Tiempo que llevamos de VERANO: 47 días. Acabamos de rebasar el ecuador del verano

Tiempo que falta para la llegada del otoño: 46 días.

(El verano comenzó el domingo 21 de junio a las 18h 38m hora oficial peninsular. Esta estación durará 93 días y 15 horas, y terminará el 23 de septiembre con el comienzo del otoño).

Qué día tuvimos hoy: Noche tranquila y fresca; el día estuvo soleado con los cielos ocasional y levemente nubosos.

Hoy la noche tiene acordes musicales de dulzaina, pues desde el rollo se oye a Manolo desgranar casi ininterrumpidamente melodías populares -o trozos de las mismas pues de muchas solo sabe el estribillo, aunque hay que reconocer que ha mejorado- acompañado de alguien que aporrea con ganas el tambor.

Su sonido, fuerte, penetrante y en alguna ocasión hasta melodioso, recorre las calles del pueblo y pone una nota de alegría veraniega en esta noche estrellada y feliz.

Temperaturas registradas hoy: Mínimas: 12º. Máximas: 30º

Temperatura registrada a las 24,00 horas de hoy: 17º; la noche está estrellada y agradable, levemente nubosa y con clara tendencia a refrescar. El viento sopla del norte con una velocidad media de 11 km/h.

Estas son las predicciones para mañana:

Cielos poco nubosos hasta las 11 de la mañana y despejados el resto del día.

Previsión de temperaturas para mañana: Mínimas: 13º. Máximas: 27º

Lluvia: No

El viento soplará entre los 7 y 18 km/h.

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UN MINUTO DE POESÍA.- (Espacio abierto a quien desee publicar alguna de sus obras poéticas, tanto en verso como en prosa poética. Puede hacerlo con su nombre o con seudónimo, como prefiera. Los envíos podéis remitirlos al correo castrocelta@hotmail.com)

El 6 y el 9 de este mes de agosto, se cumplieron los 70 años del bombardeo con sendas bombas atómicas de las ciudades de Hiroshima y Nagasaki en Japón, durante la 2ª Guerra Mundial.

José Ángel Valente lo vio así en su poema HIBAKUSHA

HIBAKUSHA (Término japonés que significa “persona bombardeada”, alusivo a las personas que sobrevivieron a las bombas atómicas de Hiroshima y Nagasaki).

(A las víctimas de todas las malditas guerras inventadas por los hombres, por sus ansias y afán de poder)

HIBAKUSHA

¿Quien dijo que, 
reptante empieza la palabra bajo 
los torbellinos de la luz sangrienta,
desde esta sombra nunca
podríamos cantar?

Alguien miró sin fin desde la muerte. 
Aún puedes ver aquel ojo en lo oscuro.

Y cómo, preguntaron, cómo 
escribir después de Auschwitz.

y después de Auschwitz 
y después de Hiroshima, cómo no escribir.

¿No habría que escribir precisamente
después de Auschwitz o después 
de Hiroshima, si ya fuésemos, dioses
de un tiempo roto, en el después
para que al fin se torne en nunca y nadie pueda 
hacer morir aún más los muertos?

Y cómo no escribir 
con el dedo en el humo, igual que entraña
de un ave inescrutable. 
Augures leen
la muerte palpitante de la noche misma. 
Aquí yace 
la noche. 
Alguien 
yace aquí cuyo nombre 
fuera escrito en el humo.

La Historia, trapos, 
sumergidas banderas, barras
rotas, anegadas estrellas bajo
la deyección.

Alguien tenía que morir sin término.
¿Qué víctima?

¿y por qué
fue ésta y quién los eligió 
no queriendo saber que el acto de elegirlos
era aún más obsceno que la muerte? 
¿Por qué nosotros?, dicen
simplemente los muertos.

Aún. 
¿Quién llora 
que no puede llorar 
desde los cuencos secos?

Cuerpo sombrío de la luz
que el fuego 
había devorado.

Como luz caíste
sobre las fuentes del amanecer.
Las devoraste como sombra.

Izaron una torre en el desierto, 
la operación TR llamada así for Trinity
after a fancy of Oppies's,

y luego lo ensayaron para ver
cómo resplandecía 
en su entraña la muerte.

Y luego 
We are all now sons of a bitch,
lo ensayaron
en un lugar llamado by Spanish wayfarers
la Jornada del Muerto, 
para que al fin los nombres y las cosas
ya no se desmintieran.

La luz se descompuso 
del blanco al amarillo anaranjado
y ardió el aire 
y una rígida costra 
cubrió la tierra seca
con ácidos cristales
de color verde jade.

Babies satisfactorily born, dijo cegado 
por su propia grandeza el grande Oppius.

Cuerpo sombrío de la luz. 
Ceniza. 
Cubiertos de ceniza 
bebimos la ceniza hasta las heces
y la consumación.

Enola Gay. 
Las violentas alas 
de un pájaro sangriento 
cubrieron la mañana para siempre.
Nuestras entrañas son de muerte.

La explosión,
su silencio, 
su absoluto silencio, 
la explosión del silencio,
la explosión de lo blanco
en el silencio, 
sus infinitas placas 
de interminable luz.

Primero el fuego 
desagregó los seres.
Después el viento, 
como dios enemigo en la esfera del fuego,
arrancó de raíz cuanto no había ardido.

Después el agua,

después la lluvia, 
después el agua espesa
de polvo y de cenizas.

Caía inmenso un cuerpo celeste calcinado
desde el centro del aire y para siempre sobre
la destrucción.

¿Quién llora aún? 
Llamaba 
desde el fondo de la piedra arrasada
la muerte, 
desde el fondo sediento de las aguas
la muerte, 
desde el fondo anegado de las voces
la muerte, 
desde el fondo sin fondo de la muerte
la muerte, blanca 
como el cuerpo infinito de una niña extendida
desde el orto al ocaso.

Abrieron los cuchillos 
la entraña de los pájaros 
profetizando hacia el pasado ciegos.

Barría el humo las palabras perdidas:
sangre, abominación, especie, noche.

Ven ahora, la muerte, cúbrenos
con tu respiración y tu silencio
para que no sigamos 
muriendo más como muertos sin término.

Dijiste,
y una voz te llegó
desde la sombra.
No la pudiste oír. 
y aún llegó otra voz desde la sombra.

No la pudiste oír.
Y la tercera voz llegó
desde la muerte:

-Vive.

Lenta,
pronunciada, la voz, la muerte 
quiso en ella vivir, vivirse, 
negar la bastardía de esta muerte.

Y ahora que incesante 
tanta memoria baja en la ceniza,
cúbrete tú de su ceniza,
de la que tú naciste.

¿Nacer de qué? 
¿Morir de tanta muerte? 
Nocturno viene el día contra las abiertas
entrañas de la noche.

Despertar.

¿A qué? Morir. ¿A qué? 
¿Nacer al reino
de la calcinación? 
Cuerpo del hombre
más alto que los cielos 
¿qué hiciste de ti mismo?

                          José Ángel Valente

Fotos de ayer y de hoy.- Últimas fotos por el momento del Castro Las Labradas. 


Corría el año 2000 y ese invierno había llovido mucho, tanto que el Pozo Negruría estuvo a rebosar y cuando fue bajando, en sus bordes quedaron esas manchas blancas de origen desconocido.

  Otra representación idealizada de la muralla oriental.

 Pedro señalando un trozo de pared de la ermita. Por entonces aún no había sido excavada y eso es lo único que se veía,  además de ingentes montones de piedra en su entorno.

Vista aérea de la zona del castro donde está la ermita, parte inferior de la foto. Aún no estaba excavada y si os fijáis veréis también que aún no estaba construida la torre de vigilancia contra incendios. Tan solo se aprecia el hito geodésico y la pequeña caseta de piedra un poco más arriba.

Esto es lo que se sabe de la ermita.