AÑO 2019
ARRABALDE EN LA NUBE… Y EN EL CORAZÓN.
1 DE JUNIO DE 2019.-SÁBADO
EL TIEMPO EN ARRABALDE
Y SU ENTORNO
CONTENIDO: RELATOS,
REFRANERO, LÉXICO, NOTICIAS Y/O
CURIOSIDADES, UN MINUTO DE POESÍA, FOTOS Y EL TIEMPO.
ANTIGUO REFRANERO ESPAÑOL, FRASES Y DICHOS.- El burro delante, para que no se espante.
Se suele emplear esta
frase cuando el que habla se nombra en primer lugar. “Mañana vamos a pescar al río, yo, Manolo y
Juan”
También se emplea
cuando alguien no guarda las normas de urbanidad y siempre quiere ir o ser el
primero, e igualmente cuando queremos que se aparte alguien que se ha situado
delante y no nos deja ver. Es entonces cuando se dice con sarcasmo: “El burro delante para que no se espante”
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LÉXICO ARRABALDÉS. Una sencilla
recopilación de los viejos dichos y palabras que se usaban en Arrabalde; muchas
de ellas restos del antiguo dialecto leonés; otras solo usadas en la comarca de
Benavente y los Valles y en la Valdería, muchas ya desaparecidas y otras con
tendencia a desaparecer. Y también algunas que solo son simples localismos
inventados en Arrabalde, fruto del ingenio de los arrabaldeses. (Todo ello
sin pretensiones didácticas, tan solo un recordatorio con el único propósito de
que no se olviden).
Decía Fray Luis de León: “La costumbre usada y
recibida hace que sea un primor y gentileza lo que en otra lengua y a otras
gentes paresciera muy tosco”
(Cada día
definimos una palabra nueva, una frase o un lugar de Arrabalde).- Hoy
recordamos la palabra: ESPIERNARSE
Espiernarse.-
Se dice de quien de forma imprudente o accidentalmente se abre tanto de piernas
que se acaba haciendo daño, o está próximo a ello.
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UN MINUTO DE POESÍA.-Espacio
abierto a quien desee publicar alguna de sus obras poéticas, tanto en verso
como en prosa poética. Puede hacerlo con su nombre o con seudónimo, o como
prefiera. Los envíos podéis remitirlos al correo:castrocelta@hotmail.com.
Hoy vamos a leer un hermoso poema de Leopoldo Panero, es largo pero merece la pena leerlo:
"España hasta los huesos"
La canción
que nunca diré,
se ha dormido en mis labios.
La canción,
que nunca diré.
F.G.L.
Tu dulce maestría sin
origen
enseñas, Federico García
Lorca;
la luz, la fresca luz de
tus palabras,
tan heridas de sombra.
Tu empezado granar, tu voz intacta
tu sed desparramada
hacia las cosas,
tu oración hacia España,
transparente
de verdad, como loca.
Tu intimidad de sangre
como un toro;
tu desvelada esencia
misteriosa
como un dios; tu
abundancia de rocío;
la ebriedad de tu copa.
Por la anchura de España,
piedra y sueño,
secano de olivar, rumor
de fronda,
cruzó la muerte y te
arrimó a su entraña
de fuente generosa.
... De valle en valle su cansancio tienden
viejos puentes que el
cielo desmorona,
sosiego denso del azul
manando,
resol de loma en loma.
Las bravas sierras; los sedientos cauces;
el alear de España a la
redonda;
granito gris entre
encinares pardos,
bajo la luna absorta.
Ligeros jaramagos amarillos,
movidos por el aire, la
coronan
de paz, mientras sacude
sus entrañas
seco aullido de loba.
... Noticias han venido de las torres
del Genil y del Darro y
una ignota
dulzura se apodera de mi
pecho
como en viviente forma.
Así desde la Alhambra caen las aguas,
el sonido de un árbol
que se corta,
el rumor de los pájaros
ocultos,
al empezar la aurora.
Hacia dentro la música deslumbra,
como un abrazo, mi
tristeza, en ondas
de amor que por el alma
se dilatan,
y mis palabras rozan.
Temblor de ti mi
pensamiento tiene
mientras fluye en mi
verso gota a gota,
la sorpresa, el dolor de
recordarte
trágicamente ahora.
Noticias han venido de los árboles
cortados por el hacha
sigilosa,
y han venido rumores de
la hierba,
y del bordón, la nota.
Cantaste lo dormido de
tu raza;
la nieve insomne de tu
infancia toda:
la historia que es amor,
y hasta los huesos
España, España sola.
El dolor español de haber nacido;
la pena convencida y
española
de abrir los ojos a la
seca brisa
que cruje en la memoria.
Cantaste la ribera apasionada,
la santa piel de fiera
que se agosta,
el yermo de ansiedad, la
tribu íbera
que hace del pan
limosna.
Tú eras como una mano
con rocío
llena de amor, de
plenitud, de sobra;
de simiente de España;
de hermosura
que en el surco se
arroja.
Tú eras la lengua alada del espíritu
y el gozo vegetal; la fe
que ahonda
su primera raíz en la
mañana
adánica, en la obra
tierna de Dios, reciente todavía,
acabada en pecado, en
carne fosca
de pecado, en tristeza
que se oculta,
desamparada, en otra.
En tu rincón de sed y de
preguntas
hacia Dios te levantas
en persona
desde la noble
mansedumbre lenta
que la tierra atesora.
Te levantas; te pones en Sus manos;
te acuerdas en Sus ojos;
te perdonas
en Su mirada para
siempre, tiemblas
en Su amor; muerto,
lloras.
Del beso abandonado, de la risa,
solo conservas la
tristeza atónita,
el impulso de amor que
te llevaba
como el viento a las
hojas.
Cantaste la locura genesíaca,
el brio del dolor, la
gente honda
donde suena la muerte y
bebe el hombre
quietud de la amapola.
Tu verso es chorro puro de agua virgen,
sagrada juventud que no
se agota;
frescor de un dios
perenne en la ceniza,
tu afán mortal reposa.
Buscaste en las palabras lo imposible:
su hueso de fantasma, su
sonora
cuerda interior de agua,
su silencio:
la verdad que no
nombran.
De ramos que se olvidan; de sonrisas
con humedad antigua en
la corola;
de nombres en insomnio
para siempre,
la realidad se colma.
Huele tu verso a madreselva fresca,
a ruiseñor en vuelo, a
luz remota,
a musgo de guitarra, a
sufrimiento
de azogue que se borra.
Canta tu verso en el sonar del trigo,
como al reír el corazón
se agolpa;
y su aroma desprenden
las violetas
si tú las interrogas.
Hablas tras un temblor, como los niños,
como la piel del agua,
como doblan
su cansancio los juncos
por la tarde,
de la corriente en
contra.
Hablas, hablas, relumbras en tu dicha,
como el astro desnudo
que se moja
de pura inmensidad en
las regiones
de azul ternura cósmica.
Hablas de la vejez que hay en el agua;
en las flores y el
hombre; en lo que importa
más de verdad al
pensamiento vivo
beber, puesta la boca
en el profundo manantial del alma,
en la bullente claridad
incógnita
de lo que está en
nosotros olvidado
de su origen y gloria.
Allí, temblando hacia el amor caído,
hacia la gran raigambre
silenciosa
del instinto, hacia el
árbol de la ciencia,
remejido en zozobra
de humana sed, el hálito bebiste
de Dios, el orden puro,
la armoniosa
delicia, la unidad sin
la materia,
dulce también otrora.
Así cuando en la gracia del verano
florece ensimismada la
magnolia,
voluptuosamente su
fragancia
los sentidos transporta.
Y así en tu corazón está
sonando,
sonando está la soledad
hermosa
de España: el agua, las
tendidas mieses
que el sol eterno dora.
Voluntad dionisíaca, amor continuo,
montana de dolor, edad
de roca;
de olivo prieto el
corazón juntando
su reciedumbre añosa.
Como el humo cruel del sacrificio
arde en Dios tu
recuerdo, y cuanto toca
ensombrece de angustia
sobre España,
y en tu rescoldo sopla.
... Tú eras nieve en el viento, nieve negra,
nieve dormidamente
poderosa,
nieve que cae en
remolino triste,
como sobre una fosa.
Cantaste la tristeza inexorable,
la muerte que cornea a
todas horas,
la vasta estepa donde el
hombre ibero
desdén y fuerza toma.
Un poco de rocío entre las manos
queda solo de ti, como
en la órbita
de la estrella el
deleite, mientras suena
muerta la tierra sorda.
Del tiempo, al despertar, no recordabas
más que un vago perfume
sin escoria;
un tremendo latido de
esqueleto
que se seca en la horca.
Viviste hundido en la hermandad del mundo,
en el fluir del agua que
no torna,
en la terrible primavera
viva,
como una amarga esponja.
Tu abundancia vital esconde dentro
zumo apretado de granado
roja,
y sabor en los labios de
una fiebre
secreta y melancólica.
Viviste en la alegría de ti mismo
y la espina sentiste de
tu propia
soledad, la más íntima
ternura,
la ausencia más
recóndita.
Golpeado de penumbra, golpeado
levemente por alas de
paloma,
contaste la nostalgia de
Granada
cuando el sol la
abandona.
Cantaste de ignorancia estremecido,
trémulo el corazón de
mariposas,
salobre el pensamiento,
y la palabra
como un inmenso aroma.
En la humedad celeste de tus huesos
la pasión de la tierra
cruje rota,
y la vejez de tu
hermosura viva
desde Dios se incorpora.
Secreto en la ebriedad de tu deseo,
hundido en el azul como
la alondra,
cantaste en el amor que
perpetúa
lo que la edad deshoja.
Tu canción se levanta de la muerte;
tu voz está en el agua y
en rosa;
tu sustancia en el son
de la madera,
y en el viento de tu
historia.
Eternamente de la España ida,
que el alma sabe cuanto
más la ignora,
de la España mejor nos
trae tu canto
sal de Dios en la ola.
Tu dulce maestría sin origen
enseñas, Federico García
Lorca;
la luz, la fresca luz de
tus palabras,
tan heridas de sombra...
Leopoldo
Panero
FOTOS
DE AYER Y DE HOY.- Procesión
de Santa Bárbara.
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EL TIEMPO EN ESTE DÍA QUE PASÓ:
TEMPERATURAS REGISTRADAS HOY:
Mínimas: 12º
Máximas: 33º
TEMPERATURA Y DATOS
REGISTRADOS A LAS 24,00 HORAS DE HOY: El
termómetro marca 23º
Estado del cielo: Despejado.
Viento: Sopla del norte con velocidad de 8 km/h.
Humedad relativa: 40%
Presión atmosférica: 1018 hPa
QUÉ TIEMPO TUVIMOS HOY: Cielos despejados y soleados la práctica totalidad
del día.
ESTO ES LO QUE SE
ANUNCIA PARA MAÑANA, DIA 02 DE JUNIO:
LLUVIA: 30%. Las previsiones no señalan
posibilidad de lluvia.
NUBES 70%: Cielos
con alternancia de sol y nubes hasta las 14 horas y cubiertos el
resto del día.
CANTIDAD DE AGUA QUE PUEDE CAER: Las previsiones
señalan 0 l/m2
VIENTO:
Soplará entre 3 y 24 Km/h.
TEMPERATURAS: Las previsiones para Arrabalde señalan en la página de la AEMet 13º de mínima y 30º de máxima.
TRUENOS: No
SOL: Saldrá a las 6,50 horas; por la tarde se pondrá a las 21,54h.
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