ARRABALDE, 08-03-2015, DOMINGO
REFRANERO, LÉXICO, NOTICIAS, UN MINUTO DE POESÍA Y FOTOS:
ANTIGUO
REFRANERO ESPAÑOL.- En tiempo guerrero, poco valen pluma y tintero.
LÉXICO
ARRABALDÉS. Una sencilla recopilación de las viejas palabras que se usaban en
Arrabalde, muchas de ellas restos del antiguo dialecto leonés y otras simples
localismos inventados en el pueblo (sin pretensiones didácticas, tan solo un
recordatorio), de las cuales algunas aún se utilizan.
(Cada vez una palabra o lugar nuevos): Hoy recordamos la
palabra: “ESCANDA”.
Escanda: Astilla de madera de pequeño tamaño que se nos clava en algún lugar del
cuerpo; generalmente en las manos al manipular
tablas, maderas mal cortadas o con irregularidades en sus bordes.
EL PASO DE LOS DÍAS
Tiempo
que llevamos de INVIERNO: 77 días.
Tiempo
que falta para la llegada de la PRIMAVERA: 11 días.
EL
invierno durará 88 días y 23 horas, y terminará el 20 de marzo de
2015 con el comienzo de la primavera. El día 20 de marzo habrá un eclipse total de Sol
que será visible como parcial desde España.
Temperatura
registrada a las 24 horas de hoy: 4,5º y cielos
despejados. Sopla viento del norte en torno a los 11 km/h.
UN MINUTO DE
POESÍA.- “El dolor” de Juan Carlos Gómez Rodríguez. Madrid, 1950
En 1997 gana el premio
Fundación de la Carolina con el poema “Cuando llegue el Otoño”. En 2000 gana el premio Ateneo Jovellanos con el poema “Castillos Interiores”.
En portaldepoesia.com tiene editados los poemarios “Bajo un signo de tiza”, y el propio “Castillos
Interiores”, además de una colección de Haiku y poemas digitalizados pertenecientes
al poemario inédito “La sed del lienzo” con el que quedó en 2003 finalista en
el premio Villa de Martorell. Colabora con poemas en revistas literarias
como: Reloj de Arena, Hélice y Pretextos. Incluido en la antología Paseo en Verso (2005) de la editorial
mejicana Pasos en la Azotea.
Fotografía realizada por Kevin Carter, premio Pulitzer en 1994 por fotografiar a un
niño sudanés famélico con un buitre detrás.
(En memoria del niño africano agonizante franqueado por un buitre)El dolor
Se pararon las horas al enfocar la lente
Desde el pico acerado y las garras magníficas
Otearon los buitres el doblar de su cuerpo
Vuelo en círculo grave
No hay prisa en el desgarro
Solo posarse en tierra con un frenar de alas
Su desplome fue queja
Instante en que la herida se hizo abismo
Su crujir fue una ola en el desierto
Ola de hambre que ataca la garganta
Ola sin madre y nombre
Letal ola del miedo
El dolor un vocablo a medio huir
La contracción del alma
Un apagarse en brazos de sequía
Una vieja derrota que vuela en cielo raso
Una astilla del tiempo que se clava en el bervio
La finitud
Vistiendo piel desnuda
Una instantánea atroz que gana un premio
Con los ojos vidriosos de la víctima
Algún día, Dios nos pedirá cuentas por esto.
A los que promueven las guerras… a los que matan…
a los que empujan a otros a la muerte… a los que, pudiendo, no hacen nada para
evitarlo… a los que miran para otro lado… a los que se benefician de las
guerras y del dolor ajeno… a los políticos corruptos… a los que trafican con
las armas… a los que dejan morir de hambre y enfermedades a los pueblos… a los
intolerantes… a los que quieren imponer su razón y sus leyes por la fuerza de
las armas…
Quizá ya las está pidiendo, así nos va.
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